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La madone des ordures
Des villes où je n'irai plus qu'avec un pincement au cœur. Topographies de lieux désormais impossibles. Sonner à une porte, retrouver les élans, les rires. Tout cela brisé. Perdu dans la terre gelée. Courir les ruelles, s'agenouiller parfois, seul signe ostentatoire d'une présence au monde - jadis, autrefois, naguère, comment dit-on encore le passé?
Des incongruités, bien évidemment. Ce sac en plastique au poignet, Simons, prêt-à-porter, que sont devenus ces vêtements? Déjà donnés? Ou alors jetés? Bien avant mon tour, avant de vider les penderies?
Et ce passé, à qui le remettre?
Une sensation
Cette impression d'avoir toujours un témoin à ses actes ‒ une paire d'yeux, au plafond, derrière soi ‒ tout cela pour ne pas se sentir seule.
